... é quando pinta a dor,
que o mundo fica escuro e sem saída.
O fim de tarde é o início de uma nova morte.
E estar vivo é tão sem brilho,
Brochante.
O amor é bom no verão,
todo perfume vira trilha de romance.
Tudo se renova: a pele, o pelo.
Tudo, tudo, tudo...
Exitante.
E no fim das contas,
os corações renascem.
E se fundem, se cruzam.
E formam um novo amor.
Brochantemente, exitante!
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